Asentada en los (medios) nortes, silla de mimbre y tostadas quemadas.
Vuelvo a dibujar, sin embargo la inspiración ha cambiado, mis motivos son distintos y el lugar acompaña. Ayuda al cambio. Al olvido quizás.

Dibujo efes pero se me llena todo de agua (dulce, hace tiempo que no pruebo salada). Me lleno tanto que reboso y no especialmente de dulzura, aunque se intenta. Y es que ando entre los tilos y ella piensa que entre nubes (y no le culpo).
Debo dejar de hacerlo, vienen visitas.
Mientras tanto los dolores hacen la vida algo más difícil, todo sería distinto si la confianza viviera en esta misma ciudad, conmigo, pero en su zona. Pero eso es imposible, me han dicho que trabaja lejos, de 8:00 a 20:00, aunque a veces se queda dormida y llega más tarde (y no le culpo tampoco).

*No sé qué escuchar.

-You know, I think that book that I wrote, in a way, was like building something. So that I wouldn't forget the details of the time that we spent together.
You know, like just a reminder that... that once we really did meet, you know, that this was real,
this happened.

-And, how can you say that? Because... I mean, I always feel like a freak because I'm never able to move on like...this! You know. People just have an affaire, or even... entire relationships...
They break up and they forget!
They move on like they would have changed a brand of Cereals! I feel I was never able to forget anyone I've been with.
Because each person have...you know, specific qualities.
You can never replace anyone. What is lost is lost. Each relationship, when it ends, really damages me. I haven't fully recovered.
That's why I'm very careful with getting involved, because... It hurts too much!
Even getting laid! I actually don't do that... I will miss of the person the most mundane things.
Like I'm obsessed with little things.


Before Sunset. Richard Linklater. 2004.



Lo dicho, reapariciones.

Escucho lo mismo, pienso de nuevo igual, escribo, me arrepiento y no.
Me voy y sigo en el mismo lugar, me fui hace tiempo en realidad, pero me sigue agarrando con sus manos de perfecto cristal. Un cristal vacío que se llena de hojas verdes, de verdina, lo pone todo perdido de ese color que no es en absoluto lo que busco pero sí lo que realmente quiero. Lo quiero oir, oir fuerte, quiero oirlo tan alto que me rompa los tímpanos, que rompa los oídos de todo el mundo y sólo quede la voz. Esa voz y el colmillo. Y yo.
La voz, el colmillo y yo.
Como jugar con cerillas mojadas, igual.

Hay más, pero ahora no.
Podría haber más, quién sabe, pero es tarde, muy tarde.

Es presa fácil, la gacela. Es gilipollas, la gacela.

À la seconde où
elle refèrme la porte,
commence la nostalgie
de toutes les secondes
précédents.

La tierra bajo mis pies y bajo mil pies se agrieta. Ya vamos llegando. Atrás queda el blanco y el verde, aunque los mimos colores me esperan.
El vino aún sabe bien en el recuerdo (del recuerdo) de los hilos húmedos. Curioso, volvió a haber lana en julio.
Un buen mes.
Un buen año para las tierras de Corsica.

**

De diecisiete a diecisiete con diferencia de cinco. Ya me vale.

Vuelta a la vida, a la mía, tras el letargo de cinco meses donde no creí caer cuando todo empezó, o terminó.
Una vuelta amarga pero con resgusto a caramelo.
Regusto dulce que saborean mis manos frías, porque aunque no todo es tan duro y el cielo esté despejado, el frío sigue ahí, no existe ya el calor, el tacto de hilos húmedos.

Sin embargo, una vez cumplida la condena, habrá lugar para el sol, para los destellos dorados de una piel desnuda, para las noches de Ginebra y tónica y rodaja de limón. Y es que pronto habrá cerezas.
Cerezas del color de los tomates, nada de caquis. Incluso quizás más intenso.
Quizás más fiel.

Bonita fecha, día, lugar, tiempo... no tiene porqué no serlo.

El cielo pájaros y mis dedos algas. Rojo el interior y la lana. Ella volvió, pero no la leche. Al menos, menos. Volvió ella, sí y las miradas y las luces y sombras (pocas). El amarillo y el azul.
Y rojo, mucho rojo, tras menos tiempo del esperado, pero a su hora quizás, cumpliendo el calendario.
¿Mucho?
Hay que recordar que los dedos saltan de nudillo a nudillo.

Labios de hilo blanco y puntos.
Bufandas de punto e hilos de lana.
Formación de constelaciones.

Días de lluvia, calor, vermú con sifón y sonrisas tras el vaho.
*Baobab.

"El niño llora por un ojo".
Una de las primeras frases que aprendí a escribir y nunca supe bien en qué estaba pensando quien decidió enseñárnosla.

*Se estudia y se aprende bien.

Ahora ese niño además de llorar por un ojo (el derecho), lo hace por la nariz y cuida de no hacerlo por los oídos (orejas moradas) que ya llevan picando un tiempo y ya dejaron de pitar.
Bendito pitido, por cierto.
El pitido de los oídos del niño que ahora llora por un ojo le recordaba a la noche en que se le rompieron de placer, de puro éxtasis de acordeón, mandolina y botas.

*Y el mañames de frío y fuego, como para olvidarlo.

Pensando en el mañanames pierde el niño el norte. Lo que pudo significar aquella ducha en mitad de una habitación finlandesa de olor a tabaco y arándanos. Lo que significó volver a encontarse al 2007 de cara acompañado de su propio 2008 y 9 y 10... No fue tan horrible, no. Es horrible, sí, pero buena mascota de labios pintados al fin y al cabo.

No fue lo esperado, pero fue el mejor animal, la mangosta.


**¿A qué vendrá la llorona ahora? me pierdo.

Nada, que no se acostumbra.
Ahora ya sabe lo que se siente al hacerle fotos a la maraña de lana roja por hacer algo, por poner algo.
Se sienta y piensa en hacer fotografías que no hace, a tratar de llegar a gatos que no alcanza (pero que no le rehúyen). No nos pongamos como siempre, aquí naranjas pocas.
Mierda, se me olvidó la mandarina. Que tengan manzanas o al menos, caquis. Aún no está preparada para tomates maduros.
Pasan verdes, rojos, faldas cortas y faltan barbas. Hay que joderse o aprender a no hacerlo.

No, eso no. Hacerlo siempre.

Es feliz, partamos de ese punto, pero mimada (no en el significado del río) y se cansa. Se cansa mucho y pronto y se impacienta y escribe y dibuja mal y más tarde no entenderá esto, ni la letra ni el significado. Volverá a ser feliz sin estupideces. Perdonará, comprenderá, besará y sonreirá y ya no se acordará de nada.
La del pasado será tonta y caprichosa. Te odio, la del futuro.
Nada que no se acostumbra.

De álamos y escoceses (o suizos germánicos), cervezas bien tiradas y noches en vela.

El tigre Alfa atrapó a la gacela, o fue ésta la que se tiró al cuello del felino. La que se dejó atrapar alegando que su bolsa de basura y compresas pesaba demasiado y sus dedos (o pezuñas), dolorosos de apretar nylon y maderas, no podían soportarla por más tiempo.
El acorde fue trucado y los almendros florecieron fuera de temporada mientras nadie lo imaginaba (o quizá sí) y jugaban tras figuras y colores y tintos con naranja.
Los hielos fueron la excusa... y la cerveza. Pero no fue la primera, no. La primera fue la pérdida, la bendita pérdida de la tercera y vencida (quizás cuarta o quinta, según se mire).

PJ me toca Victory en los ojos, yo le aguanto el papel de letras y los mosquitos me comen la espalda.
Sí, Polly, querida, quizás sí.

Y yo me sigo preguntando cómo es posible que toda mi habitación... toda...